Il marcha machinalement jusqu’au TP, ne parvenant même plus à réfléchir à son plan d’évasion. Il revoyait sans cesse la même scène en détail, se torturant un peu plus à chaque fois. Dans les vestiaires du TP, il se changeait machinalement lorsqu’il sentit une présence familière derrière lui. Il n’eut pas besoin de se retourner, il savait à qui était ce souffle chaud dans sa nuque. Soudain, une envie irrépressible de se blottir dans les bras puissants de Lincoln s’empara de lui. Il se laissa tomber en arrière, les yeux fermés. Son aîné referma ses bras autour de son torse et lui murmura à l’oreille :
— Ce n’est pas de ta faute…
— Il est mort… parce que j’ai déclenché cette émeute…
— Tu n’es pas responsable, Mike. C’est T-Bag qui l’a tué.
— Linc…
— Ne te torture pas avec ça. Je t’aime, Mike.
Quand il rouvrit les yeux, il était seul. Il crut un instant avoir rêvé mais il pouvait encore sentir l’étreinte puissante de son aîné et entendre sa voix grave murmurer à son oreille ces quelques petits mots qui lui donneraient la force de continuer.